Gedacht - gemacht. Gleich am nächsten Tag recherchierte ich alles über die Künstlersozialversicherung in Deutschland und schon am Nachmittag setzte ich meine Frau davon in Kenntnis, dass ich ab sofort meine Existenz als Berufskünstler vorbereiten müsse und teilte ihr den voraussichtlichen Stichtag für meinen Berufswechsel mit. Als ich ihr das letzte Mal etwas in dieser Größenordnung vorschlug, ging es um die Gründung unserer Familie. Elf Monate später waren wir verheiratet. Nach weiteren sieben Monaten wurde unser Sohn geboren. Wenn sie also mitzieht, ist der Drops so gut wie gelutscht. 

Was jetzt kommt, ist die mühsame Kleinarbeit. Als erstes brauche ich ein neues Programm, mit dem es sich auftreten lässt. Das bedeutet, einen ganzen Sack voller Lieder, also Texte und Melodien. Ich hatte schon so lange keine Lieder mehr gemacht, dass ich nicht mehr wusste, wie es geht. Ich versuchte, mit dem Text anzufangen, aber es kam nichts dabei heraus, was man hätte singen können. Also mit der Melodie beginnen! Ich spielte ein paar Akkorde und summte vor mich hin und tatsächlich: Stückchen für Stückchen entwickelte sich eine Melodie. Meine Frau meinte, sie käme ihr bekannt vor. Ach was! Alle Melodien enthalten irgendetwas Bekanntes! Ich setzte mich ans Klavier und summte und lallte seelig, bis mir das Werk vollendet schien. Ein Text würde sich wie von selbst einstellen. Im Hintergrund gluckste meine Frau vor sich hin. Ich fand das im Angesicht meiner hohen Schöpfung unangemessen und sagte ihr das auch. Ein bisschen Respekt wäre wohl nicht zuviel verlangt. Sie schien ihren Fehler einzusehen und glücklich und befreit sang ich noch einmal die wunderbare Melodie und meine liebe Frau sang mit. Und in der letzten Zeile improvisierte sie plötzlich einen Text dazu: küh-hüler weh-het der Wind. Und brach in schallendes Gelächter aus. Ich hatte „Bunt sind schon die Wälder“ komponiert. 

Wie dem auch sei, die Tage, an denen der Papi zur Arbeit fahren muss, sind erstmal wieder gezählt. Wir werden uns in den ersten Februartagen einschneien lassen und wenn die Zeit gekommen ist, bringt die Eisbärenmutter ihr zweites Kind zur Welt. Dann bleiben wir unter der dicken Schneedecke zu viert in unserer gemütlichen Höhle, bis der Frühling wieder ins Erzgebirge kommt, der Schnee taut und wir eine kleine Familie geworden sind, die ein bisschen größer geworden ist. Eisbärenväter dürfen ja eigentlich nicht mit in die Eisbärenhöhle. Sie müssen bei Wind und Wetter draußen bleiben, irren allein umher und fristen ein trostloses Dasein.  Aber glücklicherweise sind wir keine Eisbären und auch keine Pinguine. Warum sollen wir also nicht einfach zusammen bleiben?

Ob meine Vaterpflichten dann überhaupt noch eine Rückkehr ins Berufsleben erlauben, wird sich zeigen müssen.  Wer erinnert sich noch an die Geschichte, in der mir der Traps unter der Spüle abgegangen ist? Das war während meiner Elternzeit und brachte mich seinerzeit an den Rand der Verzweiflung. Meiner Frau ist jetzt genau das Gleiche wieder passiert! („Was für ein seltsames Geräusch!“) Für solche Katastrophen muss ein Mann im Haus sein, der sofort mit Lappen und Eimer, Taschenlampe, Hanf oder Abdichtband Abhilfe schaffen kann. Das bespreche ich aber jetzt noch nicht mit dem Chef. Vielleicht versucht er sonst einen Kreis zu zeichnen und eine Quadratur darüber zu legen. 

Kleine Kinderfragen sind die Königinnen unter den Fragen. Man muss sie herausarbeiten und dann kann man sie noch mit Zucker bestreuen, wenn man welchen hat. Dann auf keinen Fall beantworten, sondern stehen lassen. Bei uns stehen inzwischen so viele unbeantwortete Kinderfragen herum, dass man nicht mehr treten kann. Aber so ist das eben, wenn man kleine Kinder hat. Das muss man genießen. Sie werden schließlich viel zu schnell groß. Das klingt jetzt vielleicht, als hätte ich die Weisheit mit Löffeln gefressen. Gut raten ist aber eine Sache, selbst danach handeln ist eine andere. Ich selbst bin nun wirklich der Letzte, der eine Frage unbeantwortet lassen könnte. Ich kann vielmehr Fragen beantworten, die gar keiner gestellt hat und die auch nie jemand stellen wird. 

„Warum muss der Papi zur Arbeit fahren?“ ist so eine klassische Kinderfrage, die man mit Zucker bestreuen und der Gesellschaft, die die armen Kinder ihrer Väter beraubt wie einen Spiegel vorhalten müsste. Sie könnte so ihre entstellte Fratze der Gewalt vielleicht erkennen und erschrocken einlenken. Stattdessen hatte ich natürlich sofort die Antwort parat, die ich mir selbst als Mantra aufsage, wenn ich mich noch vor Morgengrauen hohl hustend zum Frondienst schleppe: Weil ich einen Vertrag habe und weil Verträge einzuhalten sind. Mit einem Schlag schwindet so alle Hoffnung, die in der Frage noch als Fünkchen glomm. Und so werde ich mich weiter durch die Dunkelheit schleppen, bis ich die unselige Antwort wieder vergessen habe und die Frage wieder in mir zu leuchten beginnt: Warum muss der Papi zur Arbeit fahren?

Aber was soll’s? Es geht im Leben nicht um Geschwindigkeit. Unser Planet fliegt mit mehr als 100 000 km/h um die Sonne und dreht sich dabei mit mehr als 1000 km/h um sich selbst. Das reicht doch. Eigentlich könnte man den ganzen Tag einfach nur still sitzen bleiben und wäre immer noch schnell genug unterwegs. Die traurige Wahrheit ist: Das Leben wird dadurch nicht leichter. Es bliebe nur ärmer. Mit jeder neuen Aufgabe, vorausgesetzt, es ist die richtige, wird es reicher.

Also gehe ich wieder an fünf Tagen in der Woche arbeiten (Teilzeit!) und kümmere mich dort um neue Aufgaben. Außerdem haben wir jetzt noch einen Garten und meine Frau hat Tomaten, Gurken und Sonnenblumen gepflanzt. Wir müssen gießen, Rasen mähen, umgraben, Gartenabfälle einsammeln und entsorgen und eigentlich auch noch einen Bungalow renovieren. Wir sind dran, einer langsam, die andere schnell. Was wir in diesem Jahr nicht schaffen, machen wir im vielleicht nächsten Jahr. Und wenn uns alles doch ein bisschen über den Kopf wächst - dann suchen wir uns einfach noch mehr Aufgaben. Wir sind noch nicht fertig. Noch lange nicht!

„Auf dem Kopf herumtanzen!“ Was ist denn das überhaupt für ein albernes Sprichwort? Ich kenne nur die Wendung „auf der Nase herumtanzen“. Dabei stellt man sich vor, dass man irgendetwas sehr Kleines aber durchaus Lästiges direkt vor Augen hat, aber seiner nicht Herr wird. Wenn einem etwas oder jemand auf dem Kopf herumtanzte, würde man es ja nicht sehen und es würde einen folglich auch nicht stören. Unser liebes Kind tanzt uns, seinen braven Eltern,  zum Beispiel gerade täglich auf der Nase herum. Dabei ist unser Kind natürlich noch sehr klein aber er ist uns selbstredend keinesfalls lästig. Nur sein Verhalten ist es zuweilen. Wahrscheinlich haben alle Kinder ein sicheres Gespür dafür, mit welchem Betragen sie ein eben noch in sich ruhendes Elternteil auf die Palme bringen können. Mit diebischer Freude kosten sie dann ihre neu gewonnene Macht aus. 

Bei aller Verzweiflung weiß man als Mutter oder Vater aber doch, dass man mit dem noch so unerwünschten Verhalten nicht als Person herausgefordert oder in Frage gestellt wird. Oder man sollte es zumindest wissen. So eine Einstellung könnte man dann schon professionell nennen. Noch mehr als von Eltern kann man Professionalität doch eigentlich von den Mitarbeiterinnen im Jobcenter erwarten. Eigentlich. Aber auch und gerade „eigentlich“ soll man ja eigentlich nicht sagen. 

"Ohne Sanktionen tanzen uns die Harz-IV-Empfänger auf dem Kopf herum" Süddeutsche Zeitung vom 16.5.22

Es war sogar noch schlimmer, denn damals hatte ich wenigstens noch meine Eltern bei mir, die auch nicht rüber durften. Diesmal gab es niemanden mehr, der mich getröstet hätte. Meine Frau drehte sich noch einmal um und riet mir von ferne, ein neues Ticket zu lösen. Nichts lag mir ferner, aber es schien für den Moment die einzige Möglichkeit zur glücklichen Zusammenführung unserer so jäh getrennten Familie zu sein. Ich kaufte also noch eine Eintrittskarte, wenigstes ermäßigt.

Unser Kind hielt sich unterdessen nicht lange mit den Tieren auf. Er erinnerte sich, dass es hier einen Bagger geben musste und da mussten wir hin. Da konnte der Pfau noch so traurig rufen, es musste gebaggert werden. Zicklein, Esel, Uhu und Sattelschwein mochten um die Aufmerksamkeit unseres Söhnchens buhlen, es kümmerte ihn nicht weiter. Die Tiere waren hier gut versorgt, aber wer kümmerte sich um den Bagger? Hin und wieder kam mal ein anderes Kind vorüber, dann machte er bereitwillig Platz. Aber die anderen konnten es einfach nicht, hatten nicht die nötige Geduld oder sie hatten Wichtigeres zu tun: Sie mussten essen, sie mussten trinken, sie mussten dies, sie mussten das. Was bieb ihm anderes übrig, als es allein zu machen? Danach muss man als Müllmann den Müll wegfahren. Und dann muss man auch schon wieder in den Kindergarten. 

:end

Auf der Suche nach einem geeigneten Stanzgerät landete ich folgerichtig bei dem Kollegen, der das Büromaterial bestellt. Diese Position macht einen beliebt, gern gesehen und sie verleiht Macht. Bevor man hier auch nur einen Bleistift bekommt, muss man sich erstmal einen Status erarbeiten, der einen für den alleinigen Gebrauch eines Bleistifts qualifiziert. Bis man gar einen eigenen Locher bekommt, ist es ein langer und steiniger Weg. Ich bin ihn gegangen. Und ich bekam meinen Locher. 

Und was für ein Locher! Es ist der Porsche unter den Lochern. Two hole punch. Schwarz. Ich war begeistert. Und gerührt. Ich hatte es geschafft. Allein die Tatsache meiner Rückkehr an diesen Arbeitsplatz hatte mir diesen Status verschafft und ich musste nun nicht wegen jeden einzelnen Loches zum Bittsteller in einem der Nachbarbüros werden. Mein Blick wanderte über die Weiten meines Schreibtisches und suchte nach einem würdigen Platz für dieses Symbol meines märchenhaften Aufstiegs. Und ja, da war ein Platz zwischen Monitor und Büroklammerspender, doch dort stand schon etwas. Auf der Oberfläche dieses Gegenstandes haftete ein Klebezettel, darum hatte ich ihn nicht als das wahrgenommen, was es nun mal war: Ein Locher. Two hole punch.